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Ya me regañaron todos por andar diciendo lo primero que se me ocurre pero es que según yo eso oí, y como no voy siguiendo la secuencia me pareció fácil ponerlo así; no tengo el menor inconveniente en aceptar mi error y en corregir mi tontería: no, no pasamos a cuartos de final sino a semifinales. Ahora parece que lo que toca es jugar contra Rusia y una vez pasado este escollo habrá que arriesgar el pellejo para acabar el torneo (espero no estar llamando de modo inconveniente a la sucesión de juegos entre los equipos de distintos países) de la Eurocopa, y allí veremos si los jugadores españoles llegan o no llegan. Por un lado está la capacidad, que evidentemente todos la tienen, y por otro, el accidente, el azar que manda tanto en el universo de los acontecimientos. Y habrá que estar pendientes, no hay escapatoria posible. Ayer los telediarios y hoy los periódicos están llenos de futbol, el mundo será futbol esta semana nos guste o no nos guste. Y no tiene por qué no gustarnos, además, porque es un juego de esfuerzos definitivos en donde se impone la fuerza de la juventud de la mejor manera y claro que es disfrutable, lo malo es la danza comercial que lo acompaña y lo que las inversiones en su entorno representan. Pero no pienso entrar en tan escabroso tema.

Lo que el otro día me llamó mucho la atención fue un decir del periódico: que el señor Botín, banquero, espera que este año las ganancias de su banco sean de once mil millones de euros (o algo así, qué más da). Al rededor de estas palabras había un montón de notas reseñando los recortes al gasto público, los enfrentamientos del partido de la oposición por las medidas económicas del gobierno para paliar la crisis, la disminución de ofertas de trabajo y un montón de dificultades económicas, en medio de las que se pavonean los bancos presumiendo sus ganancias. Y todos tan tranquilos. Con la resignación de los corderos. Parece que no hay cómo escaparnos de la trampa, del gran giñol, que no se puede prescindir de los bancos y que el fenómeno está más que claro y lo sabemos todos: lo que gana dinero es el dinero; el trabajo y el reparto social están en segundo plano. Nos moriremos los que estamos vivos (también el señor Botín) y no encontraremos cómo darle vuelta a la trampa. Qué calamidad, caramba, qué calamidad.

Ni modo. Me arrastró la marea. Me llevó en la cresta sin que pudiera yo evitarlo. Y a la hora de la hora, ni quería evitarlo. En cada patada y en cada desplazamiento quería, como todos, ver que cuajara una jugada de gol y aquel infernal y angustioso cero a cero se moviera, que dejaran de pasar los larguísimos minutos de rojos y blancos sudados corriendo para un lado y para otro poniéndose obstáculos, empujándose, pateándose, jalándose las camisetas; ¡y cómo saltaban para pegarle a la pelota! Con la cabeza, con los dos pies en el aire, arriba de sí mismos, como si fueran todos de alambre y de resorte. Y allí estuve sin poder apartarme hasta que culminó todo con esas jugadas tan tensas de los tiros directos a las porterías, eso que era ya como una última oportunidad de expiación por los errores cometidos durante dos tiempos reglamentarios y dos tiempos extra en los que no lograron penetrar los muros de las fortalezas contrarias y llevaban y traían al sol saltando por todo el campo sin encontrar un horizonte en donde ocultarse a sudar su esfuerzo, un sol que fue perdiendo grandeza ante el poder de los chicos que lo llevaban y traían como gigantes que acabaran de inaugurar el cosmos y estuvieran buscando en dónde va cada cosa para acomodarla en su lugar de acuerdo con una idea que resultaba a todas luces contraria a la de los de enfrente.

Y también me alegré cuando por fin ganaron los de un bando, los del nuestro. No lo diría yo así pero hace muchos años que vivo en España y todo alrededor gritaba que esos éramos nosotros y el nosotros me involucraba también a mí, como el verano que se soltó ya con todas sus fuerzas. Las ventanas permanecen abiertas para que entre el aire y se refresque un poco la casa y con ese frescor entraba la fuerza de los demás que en las otras casas con las puertas abiertas vivían lo mismo que nosotros, la misma experiencia compartida que no se podía ignorar impunemente. Así que la Eurocopa me levantó en vilo anoche y me puso sus emociones al lado para que compartiera las que fui pudiendo. Y yo que había estado con la imagen del congreso del partido de la derecha jaloneándose el poder, una fiesta bastante divertida y en la que el anfitrión mostró que controlaba bien la casa pero que su entretenimiento era sumamente aburrido. Pero bueno, no es el momento para esa reseña.

Todo esto me sacó de la postración extrema y por eso mandamos la promoción que les debe haber llegado hace un rato. Luego si abren la página y se la encuentran desgraciadita y quejumbrosa ya me comprenderán y tendrán misericordia pensando que al fin soy como cualquiera, que me dejo arrastrar por el futbol sentado en torno a la televisión con el vocinglero grupo de mi hijos, y todos juntos nos integramos al nosotros que ayer pasó a cuartos de final.

Lo que de veras me preocupa son mis cosas. Las personas como quiera se van acostumbrando, tienen nuevas preocupaciones, van y vienen, se tienen que acomodar para seguir lo suyo. Pero las cosas quedan completamente a la deriva, no habrá quién las proteja; con uno ahí van, se dan valor unas a otras pero todas dispersas son basura; el frasquito de los caramelos, el estuche vacío, las muñequitas del Rastro, la pluma sin depósito, el papel que era tan bonito, el plato que algún día usaríamos para algo. Esas sí que están perdidas. No es que tengan valor sentimental, no es eso, sino que cada una es un pliego de memorias enrollado y no habrá biblioteca de Alejandría que los recopile; se va uno y como si no hubiera tenido nada ni siquiera se despide de sus cosas, y luego las pobres, como no sirven para nada a nadie le mueven el interés de conservarlas; se va uno y las deja condenadas a ser otra vez material de baratillo, cuando mucho.