Ya no habrá de tocarme por edad revuelo ni sacudimiento,
Sino que he de morirme reposado, en transición perfecta,
Acostadito y sedado, cogido de la mano caliente que me entregue
A la materia inerte.
Porque el cáncer, lo que tiene, es que no es aldabón del entusiasmo
Sino cierre sin gracia de la serie de aventuras de colores de la vida.
Ya ni modo.
Un campo de batalla.
Un campo curioso de batalla
Porque los contendientes sienten más
Que es un asueto. Sólo que los términos asustan a los que están afuera.
¿Qué sarao es tal en donde el resultado es la aniquilación
de ambos festejantes? ¿No resulta, para empezar, desapacible?
El palenque donde los dos pájaros enloquecidos
-gallo, gallito, gallo-
Se destrozan con todo lo que pueden en vivas fuentes de sangre
Adornadas de colores con hermosas plumas
No necesariamente es acto doloroso,
Aunque a uno la sangre vertida le lastime los ojos
Que suponen tormento, laceración con daño irreversible
Y por lo tanto conciencia del perjuicio que la carne siente
Y lo que va a pasar con ella,
Ellos estarán contentos, divertidos,
Movidos del entusiasmo profundo que sacude a los héroes
En el momento preciso de aportar la vida como paga
franca del precio de la entrada.
Ponte a discutirle a Homero la belleza del instante
En que la espada hiende en dos por medio la cabeza
Feliz del contendiente cuyos dientes se riegan a la cancha
Y se vuelven semilla de valiente siembra.
Quiero decir con esto –y no aludo a la lidia de toros
Para no ser obvio- que basta de poner cursilería
En asuntos de la sangre y de tratarla con mimos de costurera.
Hay un paso que se da ya lejos del suplicio –esa
Invención sacramental de los cristianos, tan satisfactoria-
Que no es sino parte de la fiesta a la que todos
Tuviéramos derecho si no nos lo escondieran. O llegáramos tarde,
como pasa.
Así que,
¡A morirse, que no hay otra consigna!
¡A morirse, pues, adornos de la vida!
¡A morirnos!
¡Y junto con la muerte, que también se muere!
