Torito matutino

¡Qué curioso!, desde que abrió los ojos le vi toda la intención de enhebrar su aguja con el hilo de María Moco, que cose una camisa y le sobra un poco; como un torito bravo que ve lisa y abierta la llanura y verde el universo, tan verde que se siente que está ahí para […]

El narrador

Bueno, oigan, tampoco es para tanto; una ligera modificación que, desde mi punto de vista –y voy a pasar a explicarlo, no crean- no presenta mayor dificultad ni exige más recursos para su comprensión y disfrute –digo, si es que el disfrute es parte del atractivo que pueda tener acercarse todos los días a la […]

PASAN LAS ESTACIONES…

5 ¿Esto es el mundo? Agua salada, agua salada, hace horas que me ando escabullendo de la palabra amor. Que este perro que me ronda alce su copa y brinde por Europa.

El cíclope

El primer acontecimiento inesperado fue un gran concierto en la cripta de la iglesia; me sorprendía que hubiera montones de lugares vacíos porque el concierto era francamente sublime. Aunque me parece que no había sido anunciado lo suficiente. Había un curita nuevo, joven, con un ojo descompuesto por alguna grave infección o enfermedad degenerativa, recién […]

PASAN LAS ESTACIONES…

4 Cuando me muera me querrán vestir de negro, meterme en un cajón de lágrimas y espasmos, ahorrarse mis olvidos con palabras de adiós, despedazar el timbre de mi voz dispersa; urdirán historias casi verdaderas acerca de lo que mi pobre cuerpo hacía, contarán anécdotas ocultas de lo que vivía yo solo, dirán que dije, […]

PASAN LAS ESTACIONES…

                        3 Un árbol hace las veces de memoria, mil varones caminan con el día nublado y el pantalón barato, cada muchacha que pasa me degüella un poco, ay sitio en que nací para perderme, de cada gente que pasa voy colgado y en el aliento de todos hundo mi […]

Se va María

¡A trabajar, bandido! No se puede dejar que la mañana se pase sin coger un puñado de palabras y ponerse a ordenarlas según se van sacando del costal; por supuesto, ustedes deben saber a qué talego me refiero, ese saco en el que duerme el genio que las revuelve divirtiéndose con la idea de lo […]

PASAN LAS ESTACIONES…

2 La última calle de la ciudad no existe, en las orillas a todas horas nacen calles bajo los pies de los que pasan, y transitan muchos más sueños de los que el gobierno se imagina; por eso no es posible contarlas, no es posible manejar a la ciudad con una tabla aritmética; en realidad […]

Comienza escribiendo tu búsqueda y pulsa enter para buscar. Presiona ESC para cancelar.

Volver arriba